Cuantas veces nos gustaría decir... decirle, decirles... las cosas que se nos pasan por la cabeza cuando, a solas, mirando hacia un lugar indefinido la nostalgia de lo que pudo ser o fue nos invade...
Y tantas otras, son nostalgias melancólicas de nada en concreto, penillas sin contornos debidas al simple hecho de que el corazón o el alma necesita algo que no podemos concretar.
Hoy llueve, las nubes grises y jironadas se enredan en las caderas de las montañas. Llueve suavecito y lento. Me siento melancólica acorde con el día, no porque tenga pesares. Y teniendo en cuenta que este año me voy a dejar fluir sin cortapisas, disfruto de este estado esponjoso sin dolor, solo el repiqueteo de las gotas de lluvia, el olor de la tierra mojada, el sonido de las hojas agitadas por el viento... y este sentimiento de decir ... de decirle, de decirles. Sin más.
Mientras miro a través de la ventana, mirando al indefinido de mis propias sensaciones.
Y tantas otras, son nostalgias melancólicas de nada en concreto, penillas sin contornos debidas al simple hecho de que el corazón o el alma necesita algo que no podemos concretar.
Hoy llueve, las nubes grises y jironadas se enredan en las caderas de las montañas. Llueve suavecito y lento. Me siento melancólica acorde con el día, no porque tenga pesares. Y teniendo en cuenta que este año me voy a dejar fluir sin cortapisas, disfruto de este estado esponjoso sin dolor, solo el repiqueteo de las gotas de lluvia, el olor de la tierra mojada, el sonido de las hojas agitadas por el viento... y este sentimiento de decir ... de decirle, de decirles. Sin más.
Mientras miro a través de la ventana, mirando al indefinido de mis propias sensaciones.
